– Je ne la vois pas souvent. Cette femme-là, je la connais grâce au chien. Hein, Bouboule, c’est vrai que tu l’aimes bien ?
Deux femmes discutent dans une allée du parc autour d’un chien qui frétille de la queue. Lire la suite « Je la connais grâce au chien »
Dans le bus, ses distances et sa promiscuité, deux jeunes sont adossés aux vitres, leur téléphone portable à la main. Ils se parlent de temps en temps, se montrent ce qu’ils regardent, ou pas. L’un est nettement plus âgé que l’autre, aussi brun et mat de peau que l’autre est blond et laiteux. Pour autant que leur masque permet d’en juger.
Lire la suite « Ça vaut pas le coup »
Elle était trop fière de ses lampions. D’un orange éclatant, si bien fuselés, cannelés et lustrés qu’on les aurait crus façonnés dans un atelier travaillant pour l’empereur de Chine. Et pourtant, nulle main, nul dessin, nul tissu. Rien que le savoir-faire sans origine d’une plante d’aspect ordinaire qui, chaque été, compose ces fausses fleurs, véritables chefs-d’œuvre botaniques. Lire la suite « Lampions »
C’est le cinquième roman que je lis d’Orhan Pamuk, un romancier turc lauréat du Prix Nobel en 2006. Il s’agit cette fois d’une fresque qui s’étend de 1969 à 2012 avec pour cadre la ville d’Istanbul et pour protagonistes des gens pauvres originaires d’Anatolie venus tenter leur chance dans la ville-phare de Turquie. Lire la suite « Une fresque populaire »
Sous le soleil de la fin septembre fleurissent les cyclamens.
J’ai une tendresse particulière pour cette fleur élégante et discrète qui tapisse le sol. Elle m’évoque un souvenir qui remonte à mon enfance : Lire la suite « Cyclamens »
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