Dès que le Grand lui a désigné l’endroit, loin du regard des maîtresses, l’enfant s’est couché par terre, bras et jambes écartés. Son corps frémit d’excitation au contact du ciment constellé de grains de sable qui lui piquent le dos et les mollets.
– Arrête de bouger, sinon ça ne ressemblera à rien.
– Ça me gratte, ronchonne l’enfant en fourrant sa main sous son épaule.
– Si tu continues de gigoter, on va croire à une pieuvre avec ses tentacules. Lire la suite « La craie magique »
J’ai déjà montré la photo de cette vieille bassine qui a fini de servir. Elle repose au fond du jardin, adossée à un mur. Dans le creux s’est formée une petite flaque sur laquelle deux feuilles mortes frémissent encore. Lire la suite « La vie des choses »
La sève coule de la branche coupée.
La blessure devient fontaine,
une source à son origine,
par quoi la vie s’écoule.
La sève monte et déborde
car la vie s’épanche à profusion. Lire la suite « La sève »
Parce qu’il y aura forcément un après, aussi imprévisible soit-il.
