Après l’avalanche de morts dues à la pandémie, cet afflux dans les hôpitaux de malades qui décédaient sous les appareillages et dans l’inconscience où on les avait plongés artificiellement pour faciliter l’intrusion dans leur corps des tubes censés les sauver ;
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J’aime aller à la bibliothèque pour trouver à lire de nouveaux romans. D’ordinaire, il est difficile de prévoir ce qu’on va pouvoir dénicher. Partir avec une idée précise en tête, celle d’un auteur ou d’un livre particuliers, aboutit rarement au résultat escompté dans la mesure où les documents correspondants se trouvent souvent empruntés. On peut toujours les réserver, mais il ne faut pas être pressé. Mieux vaut donc miser sur l’imprévu, se laisser aller à explorer les étagères de livres et découvrir des titres, des auteurs que l’on ne connaissait pas.
Quel roman prodigieux !
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Jean le Pérégrin est un roman de Mika Waltari, l’auteur finlandais du célèbre Sinouhé l’Égyptien. Or, cette œuvre a été publiée après la mort du romancier qui, pour sa part, avait décidé de la reléguer dans un tiroir.
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« Mon verre était vide, je me dirigeais donc une fois de plus vers le bar. Même englouti par une foule suffisamment épaisse pour ralentir ma progression, je ne pouvais me défaire de la sensation que Billy [le fils du narrateur] épiait chacun de mes mouvements. Il voulait me demander quelque chose. Je savais ce que c’était ; c’était très simple. Il voulait rentrer avec moi ce soir. Dans mon appartement. Rien que nous deux. Pour se réveiller au matin et poursuivre ce que nous aurions commencé la veille au soir. Juste être avec moi, sans personne autour de nous, pour une fois. Rien que nous deux.
Je savais ce qu’il voulait, ce n’était pas nouveau. Mais je savais également, parce que je me connaissais, que je trouverais sans aucun doute un moyen de l’empêcher de rentrer avec moi ce soir.
Cela n’avait rien à voir avec l’amour. J’aimais Billy, mais j’étais incapable de l’aimer en privé, quand nous n’étions rien que tous les deux.
C’était une autre de mes maladies. Je ne sais pas comment l’appeler. Fuite devant l’intimité. Fuite à tout prix devant toute forme d’intimité. Avec qui que ce fût. »
(Steve Tesich, Karoo, Toulouse, Monsieur Toussaint Louverture, 2012, p. 17-18 – traduit de l’américain par Anne Wicke. Merci à Ronan de me l’avoir fait découvrir)
