Par un temps de pluie, un oiseau trempé s’est écrasé contre la vitre sur laquelle il a laissé une trace saisissante de netteté. Chaque plume y est dessinée d’une aile à l’autre. A la dernière minute, il a tourné la tête vers la droite pour atténuer le choc, puis est tombé comme une pierre en laissant de lui ce fantôme imprimé, fusionné avec la matière du verre, encore chaud, palpitant d’urgence et de terreur.

Pourquoi a-t-il voulu entrer dans la demeure des hommes, quel appel irrésistible a-t-il perçu au point d’abdiquer toute prudence ? A-t-il été victime d’une bourrasque, d’un brutal assaut des éléments, du besoin de s’abriter ? Le mystère reste entier.

Chaque jour, je m’attends à voir cette forme transparente se décoller de la vitre pour s’envoler dans les airs, tel le spectre de l’oiseau libéré de sa pesanteur. Mais elle demeure là. Le cycle de sa renaissance n’est pas encore amorcé.

Attendons.

Photographie : Sylvain Maresca