Nomade

Photo : Sylvain Maresca

Je suis nomade à moi-même,
à mes désirs, à mes intérêts,
à mes liens, à mes rencontres,
aux lieux comme aux circonstances.
L’espace m’indiffère.
le temps verse dans l’oubli.

Je change de main comme de besogne,
de couleurs au gré du vent.
Je pourrais partir d’ici
aussi bien qu’y rester.

 

Je ne veux pas accumuler,
je jette beaucoup et souvent.
Les objets m’encombrent,
la musique s’évanouit.
Je ne revois jamais les films,
je donne les livres déjà lus.
Je n’ai pas de bibliothèque.

Je rêve d’une légèreté
à laquelle je ne m’attacherais
pas davantage,
de l’insouciance qui me fuit,
d’une joie inconnue.

Ne pas laisser de trace
et pourtant creuser mon sillon
dans l’attente de la récolte.
Éventer le grain,
l’offrir ou le laisser
germer dans le seau.

Contempler la force du regain,
jaillir comme la mauvaise herbe
en travers du chemin.

Aller et venir,
m’absenter,
diluer ma présence,
fondre dans le décor.
Parler d’une autre voix,
dire les mots d’autrui,
laisser croire,
laisser dire.

Enchanter sans y croire,
apercevoir l’invisible,
puis replonger dans le dur,
le lourd et le solide.
Ne pas être un pur esprit
ni un corps physique,
une intermittence plutôt,
un vacillement,
une lumière sourde,
incertaine.

Ne rien savoir,
ou mieux
ne plus rien savoir.
Effacer ma mémoire
sans rien perdre,
oublier allègrement
et laisser revenir
les souvenirs,
les sensations,
les allusions
et tout le reste.

Abandonner,
comme je l’ai été,
ce qui compte
et ne pèse guère.
M’alléger de rien
et tout laisser en plan.

Esquisser sans projet,
dessiner à main levée
des épures qui n’existent pas.
Puis effacer
et recommencer.

Il n’y aura pas de fin,
aucun aboutissement,
rien de grand ni de définitif.
Une allusion tout au plus
au but recherché,
à une destination loin devant
ou déjà dépassée,
perdue de vue.

Pas de boussole,
aucune notion du chemin.
Ailleurs plutôt qu’ici.
Au delà, mais de quoi ?

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