Une saison sans

IMG_0450-version blogIls ne sont pas réapparus. Pourtant, c’est la saison. Ni le lendemain, ni le jour d’après.

A l’aube, je m’ouvre aux effluves qui montent de la terre. L’excitation qui s’empare de la vie me parcourt sur toute ma longueur. Je vibre à cette ardeur qui s’empare de nous tous et nous commande : Jouissez ! Communiez ! Abandonnez-vous !

D’ordinaire, le premier apparaît dans les taches de lumière que le soleil disperse sous les arbres. Il chauffe ses ailes, esquisse quelques envols, puis se lance vraiment. Chaque fois qu’il se pose, il piétine des parterres, éparpille des nuages de pollen, enivré par cette profusion de semences, cette frénésie de la fécondation, cette ivresse de la nature qui programme sa survie au cœur même de la luxuriance. D’ordinaire, ils arrivent à plusieurs.

Aucun n’est venu depuis des jours. Je me languis. Mon éclat se ternit comme si j’anticipais l’impasse de ma fragile existence. L’attente me crispe. Je me sens lourde, gonflée ; des crampes de surcharge me font pencher. J’accuse le vent de me maltraiter. J’en veux aux nuages. Je m’affole, je crie en silence. Personne ne m’entend.

Les semaines passent. Je me dessèche. Je m’appesantis à mesure que mes tissus se sclérosent. Mes couleurs s’infiltrent de taches brunes qui me défigurent. Je deviens foin. Je ne ressens plus aucune vibration, la vie ne me parcourt plus. Tuyau vide, flûte sans musique, sécheresse. L’automne s’annonce. Pourquoi ne viennent-ils pas ?

Je meurs sans rien pouvoir transmettre. La pluie qui s’abat achève de m’anéantir. Je m’affaisse comme on tombe à genoux, mais pour implorer qui ? Le Créateur m’a abandonnée, sinon pourquoi m’aurait-il infligé ce supplice : un été sans papillons ?

Photographie : Sylvain Maresca

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