« Leçon démo », ça ne veut rien dire. Ou c’est une leçon ou c’est une démo.
Mais je n’ai jamais dit « démo ».
Tu ne fais que ça, dire des mots. Tu ne t’entends pas parler ?
Et toi tu n’entends pas ce que je dis.
On n’est pas jeudi, mais dimanche.
Aïe aïe ! C’est impossible d’avoir une conversation suivie avec toi. Tu entends tout de travers. Lire la suite « L’enfant qui entendait le son des mots »
Ils ne sont pas réapparus. Pourtant, c’est la saison. Ni le lendemain, ni le jour d’après.
A l’aube, je m’ouvre aux effluves qui montent de la terre. L’excitation qui s’empare de la vie me parcourt sur toute ma longueur. Je vibre à cette ardeur qui s’empare de nous tous et nous commande : Jouissez ! Communiez ! Abandonnez-vous !
D’ordinaire, le premier apparaît dans les taches de lumière que le soleil disperse sous les arbres. Il chauffe ses ailes, esquisse quelques envols, puis se lance vraiment. Chaque fois qu’il se pose, il piétine des parterres, éparpille des nuages de pollen, enivré par cette profusion de semences, cette frénésie de la fécondation, cette ivresse de la nature qui programme sa survie au cœur même de la luxuriance. D’ordinaire, ils arrivent à plusieurs. Lire la suite « Une saison sans »
La scène s’annonce comme l’attaque classique d’un monstre échauffé par son instinct destructeur. Il vrille son regard sur sa proie, son ennemi – mais qui ne l’est pas à ses yeux ? –, et crache instantanément des spirales de feu. La géhenne qui jaillit de sa gueule s’élabore dans la forge de ses poumons où, selon une physique inhumaine, se mêlent des souffles de vie et de mort. Lire la suite « La force éphémère »
Depuis la plage, je m’enfonce à pied dans Miami à la tombée de la nuit, lorsque s’allument les lampadaires et que les voies du métro aérien s’éclairent de lumières bleuâtres qui évoquent des pistes d’atterrissage plutôt que des rails, aspirant le regard vers ce niveau second de circulation où des rames automatiques se succèdent en Lire la suite « Perdu dans la ville »
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Il regarde fixement la bouteille placée devant lui, les yeux plissés par l’attention, sans que l’on puisse discerner s’il est mu par l’envie ou la réprobation. Sa bouche masque une moue sous les poils de sa moustache tombante qui rejoignent les plis de sa robe légèrement tendue par un ventre replet. Ses manches le flanquent de Lire la suite « Le sage et la bouteille »
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